Des vestiges des jours que les vents disséminent

en ce jardin rentré où erre ma raison

j'extrais je consigne j'archive et parchemine

mille éclats fossiles d'astres sans horizons.

Comme le sel d'argent révèle en chambre noire

les détails ignorés que l'ombre n'a vaincus

je fixe en mes pages ce que je n'ai pu voir :

force fulgurances qui publient le vécu.

Débordant de son lit roulant mille galets

j'entends je vois rugir l'Orb fou de sa colère

quand l'orage a voulu de l'été se défaire...

souvenir d'un autre dont l'art s'en est allé

puisant aux mystères dont j'écris la brillance.

Qui serais-je sans eux moi qui rêve en conscience ?

Tu es un rêve enfui dont je recueille avide

la lumière ténue et les faibles indices.

Me voici explorant les lieux les pièces vides

où de rares vestiges émergent de l'abysse.

De toi ne luisent plus que les hauts souvenirs

qui t'unissent à ceux que préserve la vie.

Mais que sont les secrets que tu n'as voulu dire

les minutes cachées que la mort t'a ravies ?

Ta mémoire est d'ombre comme elle s'est enfuie,

je cours toujours après, hanté par le mystère

du noir de tes pages que les pluies délavèrent.

Mais à te rechercher je me perds dans la nuit

de mon propre passé où viennent s'associer

les images perdues de nos âmes liées.