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Ephémères
Quand ces fragiles indices, brindilles et roses fânées,
auront été disséminés aux quatre vents,
que restera-t-il pour qu'à jamais ne périsse le souvenir de tes voyages intérieurs ?
Le temps n'est qu'illusion, tout ce qui a été demeure, figé dans une éternité de l'instant, minérale et inaccessible ; l'art est le prolongement de la mémoire en ce sens qu'il fixe autrement le souvenir, il le transcende pour exprimer l'indicible, il surpasse nos faillibles mémoires.
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